O etério , o eterno e o terno.
é dificil libertar-me
de todas estas imagens
as luzes
as voltas da cidade
o etéreo e o eterno
o descanso
que teima em não vir.
Os sons pulsares
de galáxias e guitarras
que vão ecoando pela cabeça
até se desfazerem com um ultimo ruído
antes de entrarem neste vazio negro
O terno
que teima em não vir de uma forma presente
e que sei que não virá
as noites da cidade
a calma das luzes e das horas
por um vidro que quase toca o céu
todos os quereres nocturnos da alma
todas as contradições
de que quem sente mais do que se pode.
de todas estas imagens
as luzes
as voltas da cidade
o etéreo e o eterno
o descanso
que teima em não vir.
Os sons pulsares
de galáxias e guitarras
que vão ecoando pela cabeça
até se desfazerem com um ultimo ruído
antes de entrarem neste vazio negro
O terno
que teima em não vir de uma forma presente
e que sei que não virá
as noites da cidade
a calma das luzes e das horas
por um vidro que quase toca o céu
todos os quereres nocturnos da alma
todas as contradições
de que quem sente mais do que se pode.
vertigo
"sometimes i conceive the sky and the sun and it's stripes and stars , bluer than the sky itself. There i sit , in the margin , pale and apart."
um texto com interesse cruzado e intermitentemente descontextualizado
a prova de essência , a luz que expõe
um domingo incrivelmente verdadeiro por preso à chatice
da nossa infância que é, com um foda-se de admiração,
o contrário de chatisse transformado num adjectivo qualquer que eu, por não ser como ele , genial , não o consigo encontrar - encontrar , não conceber , não escrever.
O tempo das grandes luzes no céu já lá vai , agora está tudo mais perto , na nossa cara , plano em pano , de seda , desenhado pensado e brilhantemente remetido para a exclusividade estética. Acorda-nos de noite , sabe que nos levantamos como um reflexo , violento , e sabe levar a distância minima ao máximo , sem nos tocar , e é essa a sua vil virtude , plana , em pano de seda , negra. Quase.
um domingo incrivelmente verdadeiro por preso à chatice
da nossa infância que é, com um foda-se de admiração,
o contrário de chatisse transformado num adjectivo qualquer que eu, por não ser como ele , genial , não o consigo encontrar - encontrar , não conceber , não escrever.
O tempo das grandes luzes no céu já lá vai , agora está tudo mais perto , na nossa cara , plano em pano , de seda , desenhado pensado e brilhantemente remetido para a exclusividade estética. Acorda-nos de noite , sabe que nos levantamos como um reflexo , violento , e sabe levar a distância minima ao máximo , sem nos tocar , e é essa a sua vil virtude , plana , em pano de seda , negra. Quase.
for someone greater than me.
there's no reason there's no secret to decode if youc an't save it, leave it dying on the road wide open arms can feel so cold so cold feel so cold balance the books, the ledges, the loons the disappointed look on the faces that squint at the moon let's see it with shadows enhance and then vote to decide who'll advance silver jet plane, making a turn exciting the brain that expects it to crash and then burn it's not the life lesson I'd've guessed if you're conscious you must be depressed or at least cynical but someone might still eat the steaks even if they're tough spending the day chewing the fat floating away isn't roguh but it's not enough oh marianne, pass me the joint the sandpaper's tan go-getters are surfing the point and london's a cratch on the lens it's over before it begins silk 'round her neck falls down to her shoulders the older I get, the more I suspect there's a trick but really there's no trip at all that doesn't result in a fall or a faltering but something might spit out the bait even if it's real rolling away missing a spoke close to the ground like a wheel but it's not a joke holding the line clutching the phone nobly wasting the night, but it isn't right it's not right smelling for blood praying for rain running away isn't rough, but it's not enough the low tide is telling me, when it's over, to breathe in everything exposed and comes back to cover me with a blanket being here's always changing tunes the empty sky surrounds me but i can't see at all wide open arms can feel so cold and you can sit beside me and tell me what it's worth but I hope I die before i get sold I hope I die before I get sold I'd rather die before I get sold if you find the soul that you lost frozen in a starry void take it within and hope the sight of blood can will signs of life to return back to the way that it was long before it made a noise to keep on quietly reminding you what's never created or destroyed wake as the swell peaks the close-outs drowning the birds with roars and howls scare the new unkindness that picks and laughs at the carrion scene forces you see breath can always go into hiding and wait 'til it passes over or stay far gone for all eternity
Uma das coisas que mais me incomoda no ser humano é a forma leviana como encaixou a ideia de morte no sistema mental de valores e conceitos. Como ao falar de pessoas, já não acredito em planos intencionais, só me resta dizer que esta apatia é, irónicamente além de pura estúpidez, um sinal claro de superioridade biológica , provavelmente um mecanismo de sobrevivência que inibe todos seres que me são genéticamente superiores de tomarem consciência de um fim definido das suas existências.
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